Se a vida é um jogo, a minha é uma partida de
futebol empatada, pronta a ser decidida em um único pênalti. Chance única.
Estamos aqui, no confronto final, meu inimigo e eu. Frente a frente, em
completa desigualdade. Eu, defendendo meu gol; ele, invadindo ameaçadoramente a
área. Nada entre nós, além da bola, digo, bala. Sem barreiras. Nenhum
subterfúgio. Nem crenças, nem sonhos. Nada mais vai impedir a decisão desse
jogo que empata nossas vidas há anos.
Percebo o suor do inimigo escorrendo pela testa.
Tento fixar seus olhos, mas ele, propositalmente, os desvia para não demonstrar
emoção. Eu, perplexo, paralisado. Inerte e atento ao mesmo tempo. Esperando
pela ação que logo virá. Traçando em minha mente inquieta uma estratégia de
defesa, que já sei será inútil. Por mais preparado que eu pense estar, a
vantagem é toda dele: ele tem a bola no pé, e eu tento evitar o gol. Mas não é
jogo; é vida real. Ele tem a arma e eu, o peito. O goleiro vai ao encontro da
bola e eu vou fugir da bala, para não perder o jogo da vida. A arquibancada
cheia nem respira, à espera do grande lance.
Não conversei, nem tentei dissuadi-lo do confronto
enquanto era tempo. Foram muitos lances perdidos. Agora, é inevitável. Estou aqui,
cara a cara com ele, acuado na murada do viaduto – a grande goleira. Se eu não
conseguir evitar o tento, vou despencar com bola (ou bala) e tudo.
Minha
vida suspensa no cordão do apito do Juiz. Basta um sopro e ele encerra a
partida.
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